D. Miguel Arias Feixo

 La plaza del pueblo está vacía. Hay poca luz y la puerta de la iglesia está cerrada. El campanario no se pronuncia y calla, parece querer descansar para la noche.  Son las seis de la mañana. Torrejoncillo duerme y todo es silencio. A lo lejos, subiendo por Barrio Nuevo, se intuye la figura de un hombre. Su imagen está difuminada por la niebla. Viste chambra, sombrero y pantalón de pana. En su mano una flauta y al hombro un tamboril.

Sube lentamente la escalera del atrio y recorre con la mirada cada rincón de la plaza. La iglesia, el ayuntamiento, cada ventana, cada balcón.

El tamborilero ha roto el silencio. Torrejoncillo poco a poco se transforma y vuelve al pasado. Ahora tiene color añejo y aire de nostalgia.

Acordes de antaño casi olvidados nos llevan a otro tiempo. Son la huella de la costumbre y la tradición de nuestro pueblo. El hombre del tamboril recorrerá las calles en busca del mayordomo, y el despertar de Torrejoncillo será un despertar antiguo, casi mágico.

Una melodía de incalculables años resuena en el pueblo y pone la banda sonora a los primeros rayos de la mañana. Es “la alborá”. Se anuncia un día grande. Un día de fiesta. Un día de Encamisá.

Había oído hablar de ella, quizá, en alguna tarde de brasero en casa de mi abuelo, pero no la conocía, no la había vivido, no la había sentido.  “La Alborá”.  Maravillosa tradición olvidada durante años. Hoy vuelve a ser una realidad. Esta costumbre se ha recuperado y me pregunto, ¿Cuánto nos habremos dejado por el camino?

La tradición y su legado son lo único que queda con el paso de los años y por supuesto, no es lo mismo hablar de algo que haberlo vivido. Esta reflexión me ha llevado a una conclusión: hay muchas cosas que no sé de la Encamisá.

Si me preguntan sobre sus inicios, podría acudir a todo lo que se ha publicado sobre ella y documentarme.  Hablaría entonces de la guerra de Flandes, de la Batalla de Pavía, de un posible asedio al castillo de Portezuelo, de una aparición de la Virgen, de un milagro…

Terminaría concluyendo, que el comienzo de nuestra fiesta es incierto y que no se ha llegado a una conclusión definitiva.  Yo no sé si el origen de la Encamisá es musulmán o cristiano, bélico o religioso. Pero sí sé que la Encamisá, ha ido atravesando los años hasta llegar a nuestros días.

Que este perdurar en el tiempo, ha sido gracias al testimonio que hemos recibido de nuestros padres y que nuestros padres recibieron de nuestros abuelos. También se que la Encamisá está dentro de nosotros desde antes de nacer. Es algo natural. Innato. Está en nuestras entrañas, y la sentimos con tanta pasión, con tanta emoción, que hoy en día, apenas nos paramos a pensar en su origen.

 ¿Hecho histórico o milagro? A las 10 no se razona. Arranca el día 7. Abriremos nuestro pecho a la noche. Es nuestra vida, nuestro tiempo. Nos dejaremos invadir de Encamisá y seremos parte de un emocionante delirio. Porque la Encamisá y sus días, son puro sentimiento. Un aluvión de sensaciones entra con una fuerza desmedida dentro de nosotros. La percibimos por todos y cada uno de nuestros sentidos: 

-La Encamisá tiene olor…a pólvora, a flores de ofrenda, a otoño, a humo. En el huerto donde se aparejan las bestias, huele a tierra mojada. En la casa donde se cocinan nuestros dulces, huele al aceite de nuestros olivos.

 -Tiene sabor… a coquillo, a miel, a vino de la tierra. El día de ir a por leña, la Encamisá sabe a patatera, a chorizo, a pan de pueblo.

 -Se puede escuchar. Es una sinfonía compuesta de cascos de caballo, salvas de tiros, cartuchos en el suelo y vivas a la Virgen. El “pues concebida” del escopetero. Un tímido viva en boca de un niño . La “Salve” a coro, entonada por un pueblo entero.

 -Y por supuesto, entra por la vista, se puede admirar. Porque no hay imágenes más bellas, que las que deja una noche de Encamisá. La salida del estandarte con el atrio repleto de almas y cientos de manos tirando vivas. El aliento en las bocas. El brillo en los ojos. Una lágrima. El chorro de fuego que deja el caño de una escopeta. El transitar lento de un “encamisao” por la estrechez de una calle.

 Encuentro mucha poesía en todo lo que se refiere a Encamisá. Encierra tanta belleza. Podría seguir poniendo decenas de ejemplos. De esto si sé. Porque lo he vivido, porque lo he sentido.

 Si tuviera que hablar del Dogma de la Inmaculada Concepción, poco más podría aportar a todo lo que se ha dicho. Debería acudir a los libros, a tratados teológicos o a internet. Hablaría de concilios como el de Trento, y el de Basilea. Me remontaría después al año 1854 y citaría al Papa Pío Noveno.

 Pero no estaría hablando desde mí. Estaría poniendo en mi boca, palabras de otros. No sería mi verdad. Yo no sé lo que es la “bula ineffabilis Deus”. Pero si conozco el sentimiento torrejoncillano. Ese tan nuestro que aflora en todos nosotros durante estos días.

La Encamisá es una fiesta religiosa, esto es indiscutible, pero no podemos ignorar su carácter profano. Historia, tradición, liturgia y devoción, forman una perfecta fusión que se transforma en el fervor de un pueblo.

 Y en el centro de todo, el Estandarte. Todos de una forma u otra estamos ligados a él. Para algunos la Virgen, lo divino. Para otros la costumbre, las raíces, lo profano. Lo que el torrejoncillano siente en su interior, es un asunto tremendamente íntimo y personal. Pero el Estandarte no nos juzga, nos equilibra y nos iguala a todos.

 Porque no importa la motivación interna que cada uno tenga. Fe, tradición, plegaria, o costumbre. Todas son válidas. Nuestra fiesta no discrimina, nos acepta a todos. A cada uno con nuestra condición. A cada uno con nuestra manera de vivirla.

 Lo divino y lo humano, conviven en la Encamisá. Por eso, es tan verdadera  la lágrima que se derrama por fe y devoción a la Virgen, como la que se vierte por la emoción del momento, por recordar a un ser querido, o sencillamente, por revivir lo que nuestros padres nos enseñaron.

 A principios de año, en Italia, pude contemplar la obra de uno de los pintores más importantes de la historia del arte.  La iglesia del Pío Monte de la Misericordia se encuentra en Nápoles, tiene una estructura sencilla y luminosa. El vano central abre a seis capillas. En ellas, se pueden contemplar obras de artistas napolitanos. Todas bellas. Todas increíbles.

Pero pronto tu atención se centrará en la pintura que corona el altar mayor. “Las Siete Obras de la Misericordia”.  Data de 1607 y fue pintada por Caravaggio. La escena transcurre en un callejón oscuro. A pie de calle, una joven muchacha amamanta a un anciano encarcelado, simbolizando visitar al preso y dar de comer al hambriento. Un noble se quita la capa para arropar a un mendigo (cuidar al enfermo), alojar al peregrino, dar de beber al sediento. Siete escenas en un mismo cuadro representan las siete obras de la Misericordia. Todas son imágenes cotidianas, terrenales, mundanas. De gente de a pie.

Y en la parte superior de la pintura, un “rompimiento de gloria”. Arriba, como si se asomase desde un balcón, una Virgen. Tiene un niño en brazos y contempla la escena de los mortales desde las alturas. Sonríe. Dos ángeles con imponentes alas revolotean a los pies de la Madonna. Uno de ellos alarga el brazo y parece querer tocar a quienes están abajo.

De nuevo lo divino y lo humano. En un mismo lienzo los personajes bíblicos conviven con los personajes terrenales. En armonía. En comunión. Ofreciendo a todo aquel que lo contempla, una imagen única.

En la Encamisá, el plano divino, también se funde con el plano terrenal. Quizá ahí está el misterio. Quizá ahí esté el origen de su grandeza.  No creo que debamos debatir ni cuestionar si nuestra fiesta es religiosa o pagana. Creo que esta dualidad la dota de una mayor dimensión. La hace más grande, más plural, más rica.

Por eso, el que se muestra más escéptico, vive la Encamisá con la misma intensidad que el que tiene profundas creencias religiosas. Este equilibrio permite que todo sea real y que no se viva de forma artificial. No queramos ir más allá. No nos juzguemos a nosotros mismos. El legado de la Encamisá es maravilloso y debemos conservarlo. Somos embajadores para el resto del mundo y no podemos dejar que su esencia se pierda.

Está claro que los tiempos cambian, que todo evoluciona y que ahora todo es global. No podemos volver atrás, cuando la Encamisá era más íntima, menos masificada, más nuestra. Pero sí podemos velar por su integridad y pureza, manteniendo nuestros rituales y nuestras tradiciones. Si acudimos a los actos, si vivimos la Encamisá plenamente cuidando el detalle, mantendremos viva la fiesta.

Por eso es importante que siga habiendo “encamisaos” a caballo y que sigamos teniendo escopetas. ¿Cómo sería una Encamisá sin tiros? ¿Sin fuego? Se desvirtuaría la fiesta.  No podemos dejarnos perder ningún elemento porque todos son importantes, cada uno con su simbología, cada uno con su significado.

Pero no solo hablo de la noche del 7, las novenas, la ofrenda, el sorteo del Estandarte, andar la Encamisá, el día de la Pura, incluso los convites. Ir a casa del mayordomo y a la sede de Paladines a tomar un vino y un coquillo, forman parte de nuestra liturgia, esa que nos une y nos hermana durante esta época, año tras año, Encamisá tras Encamisá.

Mantener esto es una responsabilidad de todos y cada uno de nosotros, no solo de Paladines. La Encamisá ha tenido tiempos difíciles.  Los hubo en el pasado y los habrá en el futuro.

Hoy, la falta de mayordomías es un problema latente que acecha nuestra fiesta. La historia parece repetirse. Un puñado de torrejoncillanos, allá por el año 73, supo encontrar en el corazón y las entrañas, el trabajo y las ganas de sacar la fiesta adelante. Paladines cumple 50 años y es motivo de celebración. Me gustaría que estas palabras, sirvan de entrañable homenaje y agradecimiento a aquellos que iniciaron el camino. Sin ellos, la Encamisá que hoy conocemos, posiblemente sería bien distinta.

A nosotros, los contemporáneos, Paladines del siglo XXI, nos corresponde recoger el testigo, seguir trabajando y poner nuestro empeño en que la fiesta siga manteniéndose tal y como nos la entregaron.

Debo dar cuanto antes las gracias a Paladines por este regalo. Pregonar la fiesta de la Encamisá, es, sin duda, uno de los mayores honores que puede tener un torrejoncillano. Lo he asumido con humildad y el mayor de los respetos hacia nuestra tradición. Me habéis hecho muy feliz. No solo a mí, sino a toda mi familia y amigos. Muchas gracias. De corazón.

Reconozco que aquí arriba me encuentro cómodo. Mi pasión por el teatro me ha traído a este escenario multitud de veces y todo me resulta familiar. Un patio de butacas, unos pocos focos que iluminan, un texto y un público.  

Cuando empecé a poner en pie este pregón, pensé que podría afrontarlo como si de una obra de teatro se tratase.  Pero pronto me di cuenta de que esto era distinto. Aquí no hay personaje ni obra. Soy yo y es mi vida.  Tocaba mirar hacia dentro, rebuscar en las entrañas, encontrarse frente a frente con uno mismo, y compartirlo con todos vosotros. Mis paisanos. Mi pueblo.

La vida de un hombre se compone de recuerdos y vivencias. Me gusta pensar que nuestra memoria, es como una inmensa biblioteca con infinitas estanterías. Ahí, ordenados, del más antiguo al más reciente, están los episodios de nuestra vida. Los buenos y los malos. Aquellos que recuperamos con cariño y los que nos duele recordar.

Este pregón, ha supuesto un maravilloso retroceder en el tiempo. Un salto atrás lleno emociones. Me ha llevado a revivir momentos de mi vida, que estaban dentro, acaso, adormilados por el paso de los años. He visitado rincones de nuestro pueblo. He repasado en mi memoria, acontecimientos importantes. Me he reencontrado con amigos y en cierta forma, he vuelto a reunir a la familia en torno a la Encamisá.

Para un torrejoncillano, el año empieza el 7 de diciembre. A partir de ahí, se van descontando los días que van quedando para la próxima Encamisá. Parpadea y habrán pasado cinco años, parpadea y habrán pasado diez, quince, veinte…

Es tiempo de Encamisá, amigos. En esta época los recuerdos se amontonan como fotos antiguas y nos van llegando borrosos, aleatorios, desordenados. Saltamos al vacío para recordar el vértigo de otro tiempo.

-Pandemia. Mascarillas. Estoy en aquella cabina. Mara y yo, damos luz y sonido al pregón de nuestro amigo Pedro Luis. Él aquí, en escena. Nosotros arriba, iluminando. Creando el ambiente. Acompañando. Compartiendo. Es la Encamisá del año 2020. La estamos viviendo de forma distinta a la de otros años. Orgullo y emoción.

-La promesa de una familia amiga. Once años de espera. La Encamisá desde dentro. Montar el arco, preparar el convite y estar para lo que se necesite. La procesión con los mayordomos, cerca de sus caballos. Ese año llevé mochila. En ella, velas para los faroles y agua para sus gargantas.

-Se llamaba Camarón. Mi primera Encamisá a caballo fue en 2003. Nunca había montado y mi sábana era prestada. Fue increíble. La fiesta desde otro punto de vista. Desde lo alto. En un imponente animal. Recoger el farol. Llegar a la plaza. Cientos de cabezas. Cientos de manos. El estandarte más cerca que nunca. Me lo tomé muy en serio. Respeto en mi procesión. Sentirme “encamisao".

-Recuerdo la primera vez que entré con el Estandarte en la iglesia. Estoy en el atrio con mis amigos. Los mayordomos entran en la plaza y entregan el estandarte. Pasa a nuestro lado. Me dejo llevar por una avalancha de cuerpos. Mis pies se levantan del suelo y voy en volandas. Sin saber cómo, en unos segundos, estoy dentro de la iglesia, cerca del altar. Respiro y ahora todo es paz. La Salve. Todo se va recomponiendo, volviendo en sí. Desde entonces, siempre he terminado la Encamisá entrando en la Iglesia y con el tiempo, cuando mi hermana se hizo mayor, la empecé a llevar conmigo haciendo de esto una tradición.

-La noche del sorteo de 2014. Jachas actuaba en Hornachos. Teatro. Terminamos nuestra representación. Fin. Aplausos. Una llamada de teléfono. Emoción.  El sorteo del estandarte nos cayó cerca. En casa de amigos que son familia. Llantos de Alegría. Celebración. (pausa) La ilusión de un padre. El regalo de una hija.

Estos pequeños detalles son los que matizan y dan esencia a los grandes recuerdos. Hacen que cada Encamisá sea distinta. Así, cada año es recordado por algo en concreto, por un momento, por una emoción, (pausa) por alguien. Desempolvando estas vivencias, me he dado cuenta de que hay un elemento que permanece y que no cambia con el paso de los años: Las personas. Las que están y las que no, porque de una manera u otra, los que partieron, se hacen presentes en cada Encamisá.

Torrejoncillo. Finales de noviembre. Tengo 9 años. Estamos en el número 44 de la Calle Don Lorenzo Diaz. Son las 10 de la mañana. Hace mucho frío. Mi padre está sacando la moto por la trasera. Mi madre está en la cocina. Huele a café. Está haciendo churros. Es sábado y hoy no trabaja Mi hermana está en la cama. Yo viendo la tele.

Alguien grita mi nombre desde la puerta de la entrada. Bajo corriendo la escalera. Son mis amigos que vienen a buscarme.  Hubo un tiempo en mi infancia en el que los amigos te llamaban a voces desde la calle para salir a  jugar al balón, a las balas o a la peonza. No había teléfonos móviles y no había mensajes. Todo era más puro. Pero esa mañana no tocaba jugar al balón, tocaba tradición. Llevaba días sin dormir deseando que llegara ese momento. Mi padre me llevaría al campo en su moto, a por Jachas. Era otoño. Vísperas de Encamisá.

Mi hermana despierta. Tiene 6 años pero ya sabe que eso de ir a por Jachas es importante y emocionante. Quiere venir con nosotros. Llora. La madre calma. Siempre calma. La convence y cariñosamente le cuenta que el día de la Encamisá es un día importante, que vendrá mucha gente a casa y que ellas van a hacer coquillos.

Éramos unos privilegiados y no lo sabíamos. Mis padres no tenían casa propia. Vivíamos de alquiler, pero por nuestra casa pasaba la Encamisá y ese día siempre había un coquillo para todo el que pasara. Allí se reunía la familia. Era nuestro punto de encuentro después de la salida del estandarte. Donde empieza el callejón del huerto del cura, se hacía lumbre. Allí esperábamos. Tíos. Abuelos. Amigos.

Desayunamos. La mobylette de mi padre arranca la carrera. Nos vamos. Me subo a la moto. Me agarro fuerte a mi padre. Mis brazos rodean su cintura. Mi cara en su espalda. Estoy helado, pero estoy feliz. Llegamos al campo. La mañana va levantando. Sol. Cachito de pan. Tenemos dos buenos haces de jachas. Volvemos al pueblo.

Es por la tarde. Ya en casa. Ha oscurecido y mi hermana  ahora ríe, no para, está emocionada. Ya tiene sus jachas para la Encamisá. Quiere atarlas, cortar la cuerda.  Le digo que le vamos a hacer una pequeña. Ella quiere la más grande. Casi no puede con ella.  Mi madre saca la cámara. Foto.

 La puerta de la trasera de mi casa. El jersey de mi padre con más de una Encamisá. Los ojos ilusionados de mi hermana. La sonrisa meyuca. Su chándal lila. Mis pantalones vaqueros. Aquel jersey azul marino heredado con rayas blancas y botones. El umbral donde nos sentábamos a jugar. La pared de ladrillo macizo pintada de cal. Unas tijeras. Cuerda. Las Jachas. (pausa) Una foto desenfocada y oscura que nos hace mi madre, podría explicar la Encamisá. Torrejoncillo. Sus calles. Infancia. La transmisión de la tradición de padres a hijos. La emoción en las caras. Familia....Ausencia.

Dicen que todo tiempo pasado siempre fue mejor. No sé si esto es cierto. Debemos mirar hacia el futuro, claro está, nosotros y la Encamisá. Pero sigamos manteniendo nuestras costumbres, conservemos su carácter antiguo, ese poso que va quedando con el paso de los años. Miremos atrás. Recordemos como se hacía,  no demos nada por sentado. Dejémonos sorprender y disfrutemos cada momento. Conservemos la inocencia de la infancia. Rescatemos ese niño que llevamos dentro.

Dia 7. Saturnino Serrano con Lorenzo Díaz. El estandarte de la Virgen a la cabeza. Aparece la procesión. Escopeteros. Tiros. Jinetes Encamisaos. Caballos… Pueblo. Cómo impresionaba ver avanzar la procesión, subiendo por mi calle. Ahora también, pero con ojos de niño, todo es distinto. Nosotros en la lumbre. El crepitar de los leños. Las jachas ardiendo. El poder hipnótico del fuego. Los vivas de mi madre. Su llanto. Mi padre. Su ilusión por las pequeñas cosas.

Hoy he vuelto a ser niño para pregonar la Encamisá. Pero si no tuviera 9 años, si no que andara cerca de los 43, si no estuviéramos en Lorenzo Díaz 44, si no que estuviéramos en la Casa de Cultura en el pregón de las fiestas de 2023, me gustaría decirle a mi padre que se le echa de menos, que se está perdiendo muchas cosas y que me encantaría que volviéramos a subir a la plaza a ponernos delante de los caballos. En nuestro sitio. Y ver salir el estandarte. Juntos. Como cada año. Como siempre.

Que la vida iba en serio,

 uno lo empieza a comprender más tarde.

-como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer, morir, eran tan solo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir

es el único argumento de la obra.

No podemos evitar que el tiempo nos vaya juzgando a todos. Estamos de visita. Somos efímeros. Y en estos días de Encamisá, el recuerdo de los que partieron se hace más fuerte. Es más intenso y aprieta más. He robado con  descaro este poema pero no para reflexionar sobre el paso del tiempo y la certeza de la muerte en su sentido más melancólico, sino para todo lo contrario.

Hoy quiero pregonar un mensaje vitalista, un mensaje de esperanza. Muchos de los que hoy nos faltan, fueron los que nos inculcaron el sentir torrejoncillano de Encamisá.

Ellos recorrieron ya su camino hasta llegar a nosotros. Ahora nos toca. En nuestras manos está el mantener la Encamisá tal y como nos la entregaron, vivirla con toda su intensidad, y legarla a las generaciones que vendrán. Es nuestra responsabilidad.

Este es el mejor homenaje que podemos ofrecer a su recuerdo. Lo que está por venir, será en buena parte, fruto de lo que nosotros sembremos hoy. Así, la Encamisá perdurará en el tiempo. No se perderá nunca y será eterna.

Y solo entonces, aquel muchacho de apenas 9 años que quemaba jachas en la lumbre de enfrente de su casa,  donde empieza el callejón del huerto del cura, seguirá siendo el mismo, año tras año. No crecerá nunca. Y siempre llevará en su corazón, el tesoro más grande de nuestro pueblo. Ese patrimonio que nos diferencia y que nos hace especiales.

Elevemos pues, este sentir torrejoncillano al más alto nivel. El día 7 llegará, pero todavía no. Apenas 5 días nos separan. Volveremos a la plaza. Pero aún no. Paremos el tiempo. Disfrutemos el proceso de llegar hasta la noche de las noches. Que la magnitud del día 7, no oculte los pequeños detalles. Tiros. Vivas. Bullicio. Estruendo. Fuego. Llegarán. Pero aún no.

Porque la Encamisá, también es día, es luz, es mujer. Como el hombre del tiempo anunciaré para ti que mañana habrá sol, claridad y un cielo despejado. La plaza será color azul, morado, amarillo, granate y verde. Vestida de lentejuela y abalorio. El aderezo en tu pecho. El brillante gajo en tu espalda. Silencio. María y tú. Cara a cara. Ha llegado el momento de la palabra. De la flor. De la ofrenda.

Es tiempo de Encamisá. Vendrán sus días, pero las noches ganarán importancia. Las novenas irán marcando la cuenta atrás. El pueblo se transformará.

La palma de la mano ha tocado la puerta de la iglesia. Hemos andado la Encamisá sin tiros, sin cohetes, sin vivas. Solamente el leve susurro del rosario nos ha acompañado. Sin darnos cuenta. Lentamente. La plaza ha empezado a latir.

Amanece el día 7 en Torrejoncillo. Suena la “alborá” y el Pueblo despierta. La mañana es un suspiro. Se anticipa una noche larga. Las horas se han consumido aparejando caballos, preparando cartuchos y planchando sábanas. Cae la tarde. Hay nervios y emoción. Las arterias de Torrejoncillo se llenan de gente, de caballos, de escopetas. Un destino, una dirección y un punto de encuentro. El corazón de Torrejoncillo.

La plaza del pueblo está llena. Es la noche de la Encamisá. Falta poco para las 10. La puerta de la iglesia está abierta. La plaza ha cobrado otra dimensión. Ahora parece más pequeña. Está repleta de almas. Ha despertado y late con fuerza.

La calle Gabriel y Galán empieza a teñirse de blanco. De farol. El pueblo entona el “pues concebida”.  Las escopetas disparan al cielo con pasión y fervor. La pólvora extiende sobre nosotros su manto de humo.

Son las 10. El campanario ha roto su silencio. Su tañer insistente de cobre y estaño, grita enloquecido. Las manos del sacerdote tocan el estandarte y juntos inician el camino de vivas y lágrimas. El azul celeste de su balanceo atraviesa el atrio. Un hombre “encamisao” de estrellas y la Virgen lo espera.

El estandarte se acerca, lo tengo de frente. El pulso se acelera y la emoción se agarra en la garganta.  Se escapa una lágrima que lleva nombre. El tiempo se ha detenido. Como a cámara lenta,  su imagen aparece entre la multitud y cruza la plaza. Despacio. Me mira. Sonríe. Volvemos a estar todos juntos. Ha llegado el momento. Ahora solo queda sentir…

¡Viva María Santísima!

¡Viva María Inmaculada!¡

¡Viva la reina de los Ángeles!

                                                                                                                                      Miguel Arias Freixo 02/12/2023

                                                                                                                                           Pregón de La Encamisá 2023